Até mais.

http://classiclit.about.com/library/bl-etexts/rlstevenson/bl-rlst-acr-12.htm

Fuck Yeah Seren Gibson.

Um de nós acendeu a  luz, e o silêncio ao nosso redor era denso. O odor do silêncio misturava-se ao suor dos nossos corpos, a juventude destilada permeando nossos corpos, um pouco de nossas vidas a sair dos corpos; todos ofegantes no mesmo recinto. Toda aquela luz a nos cegar, todo o calor das lâmpadas incandescentes, todo aquele vermelho a tingir as peles de nossos corpos. Vermelho.

Em silêncio, no escuro, beijei seus seios; pequenos, firmes, tímidos; era eu embriagado, afogado no seu suor, atento a ouvir suspiros, gemidos. Uma pausa: chegamos, daqui não há volta. Na penumbra, nem sequer uma palavra, quiçá uma sílaba, letra, um ranger de dentes. Não respiramos.

Mortos por um instante, fomos a lugar nenhum. Entre o piscar da luz, ficamos cegos, vislumbramos o pôr-do-sol, fomos ao fim, voltamos, sentamos no meio-fio de uma rua qualquer e, quietos, nada fizemos. Deixamos de querer.

A mariposa não desiste da luz. É o inferno.

Distante da penumbra, pensei por um instante. Pensar tirou-me do sério, do lugar comum, do conforto de mil anos em que deitei e deixei toda a minha pele; sou um pedaço de carne, na penumbra sou o que você quiser. A luz faz de mim um monstro vermelho, nervoso, pulsante; meu sangue repele insetos e o amor. Você admira asas de borboleta e quer tocá-las, não pensa que asas de borboleta fenecem após um ínfimo toque. São pequenos anjos caídos, as borboletas no jardim.

- Se eu sou o seu dono, faço o que quiser com você; se você não tem dono, faço o que quiser com você.

Não tem perdão uma babaquice dessas.

Vamos aos fatos (?): sou expert em desfechos, meus amigos conduzem suas vidas emocionais tais quais crash-test-dummies; sou um entusista das colisões. Também aprecio ambientes controlados.

Ontem fui testemunha da união da minha Cynthia com o Rafa, que desde já considero meu, porque sou dono dos meus amigos. Uma união sobrecarregada de toda a breguice, toda a pompa, de toda a música ruim que um casamento exige; o evento aconteceu no Country Club da ciudad, mas a piscina do local estava vazia. Era a locação do próximo videoclipe do Lenny Kravitz.

Tenho filmados trinta minutos de sem-vergonhice que usarei contra todos n’um futuro próximo. O povo se beija, se ama, se abraça neste mundo cheio de espetáculos de desenvolvimento; o povo se esquece de cada bobagem… para isto serve o babaca: para servir o copo d’água suja ao entusiasta da ressaca moral.

Aos noivos, todo o meu amor. Talvez o único amor sincero que um homem qualquer pode oferecer; o amor ágape. Nâo aquele do padre Marcelo, aquela tolice televisionada em que se perde neurônios e pregas; escrevo sobre o amor de quem observa um treco do tamanho do Sergipe colidir com a Terra e só consegue pensar, enquanto curte uma viagem de Ritalina com o uísque batizado de um casório no Country Club:

- Que bonito.

Ah! Todas aquelas belas mulheres fantasiadas a dançar Katy Perry, e eu sem saber quem é Amélie Poulain; juro que torci para que rolasse alguma nudez, um peitinho travesso, um deboche qualquer à minha frente; nada. Todos sorriam para todas as fotos, todas as máquinas repetiam o mesmo flash; eram pessoas felizes, todas juntas nos fins do mundo.

Acho que vi uma estrela cadente. Pode ter sido uma cusparada.

Certos a Cynthia e o Rafa: quebraram tudo. Não sei se All You Need Is Love, porque eu curto uma pancadaria, mas (por um instante) ali, no meio daquela gente embriagada, eu vi a cobra morder o próprio rabo. E foi bom.

Sinceros votos de alegria e foda-se.

P.S.: Cynthia, agora que você é uma senhora, quero a coleção de Battlestar Galactica.

É o doce que a vovó nos dá às escondidas, a fezinha que o vovô faz na loteria, é a espuma da cerveja do copo do papai no Domingo, é a mamãe fingindo que nos pôs de castigo; os lenços umedecidos da Vasp na bolsa da titia, o titio comendo a namorada no raso da piscina, as brincadeiras de médico e salada mista com as primas. É o trago no cigarro sem filtro da bisa.

Só você, querida, não suporta uma mentira. E quem ousa mentir para uma criatura tão linda? Pergunte à sua família.

P.S.: o menor dos males é o pau pequeno.

Tudo para ter meu casaco de volta.